Kazuo Ishiguro
traduzione di Susanna Basso
Einaudi, 2009
Sceglie la via della
commedia agrodolce, Kazuo Ishiguro, nei racconti di ispirazione musicale che
Einaudi ha pubblicato nel 2009 nella limpida, spigliata traduzione di Susanna
Basso con il titolo “Notturni. Cinque storie di musica e crepuscolo”.
L’effetto complessivo,
piuttosto lontano dalle atmosfere sottilmente, inquietantemente mélo di romanzi
come “Quel che resta del giorno” o “Non lasciarmi”, è quello di un mondo di
passioni, illusioni (composte) e conseguenti delusioni (mai davvero dolorose),
che può ricordare, quanto a ritmo e situazioni, certe canzoni dei bei tempi
andati tra il sentimentale e l’ironico, diciamo tra Noël Coward e Cole
Porter: brio up-tempo, svenevolezze
virgolettate, arguzie british e
sottintesi tenuti sotto controllo. Nei dialoghi, nella predilezione per musiche
dell’età dell’oro della canzone e del jazz, sembra a volte di trovarsi dalle
parti del Woody Allen migliore, quello in cui l’umorismo (anche la comicità più
disarmata) non esclude scivolate verso il dramma (che però qui, in Ishiguro, è
sempre solo accennato, o per meglio dire eluso).
Lo humour perfettamente british di Ishiguro predilige toni meno
farseschi (con l’eccezione del racconto intitolato “Come Rain Or Come Shine”, vera
e propria comica slapstick al
rallentatore), conversazioni più composte, in cui il non detto finisce per
essere più importante delle parole, paradossi meno compiaciuti. Non è cinema, in
effetti, è piuttosto teatro, anche nel taglio delle scene, e poco importa che
alcuni racconti siano ambientati in luoghi esterni come i rii e le piazze di
Venezia o le campagne inglesi.
La musica è raccontata
attraverso le vite sempre in bilico di musicisti che vivono di essa: in cerca
di riconoscimenti, di successo, anche solo di stabilità economica, questi
musicisti (che sono esecutori, ma ambirebbero a essere qualcosa di più, ora compositori,
ora grandi interpreti), si confrontano a volte con modelli illustri ma ormai in
declino (in “Crooner”), o si trovano dinanzi ad altri colleghi che si sono
rassegnati a ruoli di contorno (come nel sottilmente amaro “Malvern Hills”, in
cui l’io narrante, chitarrista in cerca di riconoscimento, rivela a poco a poco
il suo opportunismo un po’ egoista, l’idealismo ingenuo e velleitario). In
“Violoncellisti”, l’ultimo racconto, ancora una volta di ambientazione veneziana,
l’io narrante del musicista di turno (violoncellista di una delle tante
orchestrine di piazza San Marco) è messo a confronto con la figura affascinante
di una dotatissima violoncellista che però non ha mai più preso lezioni da
quando era bambina – questo è anche l’unico racconto in cui si sfiora il
repertorio classico e vengono fatti i nomi di Britten e Rachmaninov.
Talvolta la musica è in
sottofondo, risuona da dischi (CD, o preferibilmente vecchi vinili), affonda nei
ricordi di gioventù. Sembra allora che non se ne parli, che la musica sia stata
dimenticata, invece è lì, nascosta tra le cose non dette, sedimentata nei
rapporti di amicizia coltivati sin dalla gioventù, nei gusti musicali che
rafforzano o appannano queste amicizie (in “Come Rain Or Come Shine”).
In tutti i racconti,
insomma, le ambizioni dei personaggi vengono messe alla prova, le vite piene di
speranza si avviano verso un declino morbido ma palpabile. I veri talenti stentano
a essere riconosciuti, nel mondo tratteggiato da Ishiguro, ormai contaminato
dall’industria dello spettacolo, mentre a contare sono piuttosto l’apparenza,
l’esteriorità, la bella faccia: si pensi al talentuoso saxofonista di
“Notturno”, spinto dal suo agente a farsi una plastica facciale per apparire
più bello e arrivare quindi al successo, o al chitarrista di “Malvern Hills”
che si vede rifiutare le proprie creazioni da ottusi esponenti del sottobosco
pop e rock inglese.
Eccolo, il “crepuscolo”
evocato nel sottotitolo, eccoli gli accordi in tonalità minori con cui si
chiudono duetti e terzetti anche brillanti.
http://letteratitudine.blog.kataweb.it/2016/09/29/notturni-di-kazuo-ishiguro/
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