“Alfine esultiamo / all’opera compiuta / dopo tarli di
costante lavorio”.
Quella di Daniela Pericone è poesia che si interroga spesso
sulla natura (sulla fisiologia, per così dire) della poesia stessa: e lo fa con
corposità ossessiva di immagini, con energia e insistenza, con ansia di
ribadire e di distinguere, di ribattere in un discorso sempre aperto
(“Tuttavia” è la prima parola che si incontra nei suoi versi de “L’inciampo”,
pubblicato da L’Arcolaio nel 2015).
Interrogarsi sulla poesia spinge a travestimenti e
ammiccamenti montaliani: “Non chiedermi nulla, nulla / ho da dire, né altro
m’attende se non / con poco sguardo…” etc. O “Quanta ostinazione a inseguire /
la parola che schiuda tutto il senso / probabile impossibile…” O, nel solco di
certe precarie epifanie: “A volte – certo, solo a volte / capita un momento in
cui tutti i particolari / combaciano con precisione di luce”. Per non dire del
titolo della terza sezione, “Di varchi e di bufere”, così lampante nei suoi
riferimenti da suggerire, chissà, un lieve retrogusto ironico.
Il gioco della scrittura però, nonostante l’eleganza di
questi scetticismi, comporta fatica e sangue: “Soltanto lettere / d’inchiostro
senza briglie / sanguino sul foglio”.
Le parole assumono una vita che le rende indipendenti dalla
volontà di chi le vorrebbe usare: sono parole-scala, parole-ordine,
parole-passo per avanzare nel mondo, parole-suono che partono alla ricerca del
senso delle cose, e che nel loro sfuggire al controllo incespicano, rischiano
di andare “allo sbando”, o di “ragliare in una cantilena / senza motivo senza
cervello”; come insetti o molluschi, le parole forzano la volontà di chi vorrebbe
insorgere “al solo sentirle strisciare / sgusciare dalle mie labbra / da sotto
la lingua non mai dalla testa”.
E ancora, in un altro luogo: “Ogni volta che scrivo / dal
mio occhio blu / è uno scroscio di labbra / un ritorno di pioggia nelle vene”. E
non resta che inseguirle, quelle parole, “riavvolgere… le più invasate”, anche a rischio di “combattere corpo a corpo” per ricondurle
indietro, o dentro, e “impastarle”,
“ammansirle” finalmente “tramutate in
grani rilucenti”.
Il corpo sembra originarle senza requie come
secrezioni, con tale dovizia che accanto al bisogno di parola se ne vede sorgere
un altro, di “silenzio” (parola evocata più volte), un “silenzio” da “fondali”,
da “abisso”. Non è un caso che Elio Grasso, sulla quarta di copertina, parli del
lucido racconto di una “speleologia dell’io”.
