Riprendo, dallo Speciale di FuoriAsse dedicato al Salone del libro 2015, la seconda parte del mio articolo intitolato "Romanzi al Salone".
Domenica 17, Marina Mizzau
ha parlato con Carlo D’Amicis e un sornione Bruno Gambarotta del suo romanzo Se mi cerchi non ci sono, che Manni ha
pubblicato quest’anno e che Umberto Eco e Angelo Guglielmi hanno presentato al
Premio Strega.
In Se mi cerchi non ci sono Marina Mizzau mette in scena una variegata
compagnia di parenti e amici attorno al defunto Leonardo, insegnante
universitario e pater familias, il
quale ha lasciato per ognuno di loro una lettera nel computer. Il romanzo è
proprio questo: il succedersi di sequenze in cui, in combinazioni più o meno
numerose, i personaggi parlano di sé e del defunto, e l’alternarsi delle
lettere private attraverso cui Leonardo rievoca momenti passati.
Si mangia molto nel
romanzo; anzi, si parla molto di cibo, di preparazioni, di gusti, di ricette.
Attraverso il rapporto con il cibo e il gusto i personaggi si identificano, si
esplicitano, si incontrano, solidarizzano o si distaccano. Attraverso i
comportamenti alimentari riescono a studiare anche gli altri, gli estranei che
siedono accanto a loro, e il resto del mondo, perso dietro a mode e manie che
suscitano sorrisi e sospiri. Il cibo è così importante che viene rievocata La grande bouffe di Ferreri (ricordate i
quattro amici che si dedicano in compagnia di una donna a un metodico suicidio
gastronomico?): ma, a scanso di equivoci, le differenze sono tante, e il
riferimento ovviamente ironico è fitto di distinguo.
Oltre che con il cibo, si
gioca con insistenza con le parole. Circola un’aria da Lessico famigliare (la Ginzburg viene evocata anche lei, non a
caso): la famiglia di Leonardo ha prodotto nel corso degli anni locuzioni tutte
sue, ha storpiato per scherzo arie d’opera e titoli di film, ha eletto a
formule ironiche frasi sentite per caso, assimilato e rivoltato come calzini
tic linguistici alla moda, si è dedicata all’enigmistica (anche il titolo, lo
diciamo senza timore di fare spoiler,
nasce da una crittografia, il che ce lo rende più attraente), adottato slogan
di caroselli. Queste formule, passando da una generazione all’altra, creano
complicità, fanno scudo contro la banalità e la volgarità imperanti, diventano
esercizi di intelligenza.
Per fortuna Leonardo, il
defunto orchestratore del post mortem,
nelle lettere rivolte ad amici e congiunti non pontifica, evita i rimproveri e
le recriminazioni; si muove anzi con leggerezza umoristica nelle rievocazioni,
svela dettagli insoliti, pensieri inespressi, e confida molto di sé senza
imporre la sua visione del mondo (che comunque si impone da sé): ci accorgiamo
con un certo stupore che la sua voce ci è diventata familiare al punto che
tendiamo a dimenticare che è morto e che il dialogo a cui invita i convenuti è
un monologo. Anche gli altri lo sentono ancora tra loro, con naturalezza ne
parlano come di qualcuno ancora presente, e si concedono qualche boutade su di lui, senza troppi sensi di
colpa.
Appare e scompare l’io
narrante, un’ex allieva di Leonardo, la quale partecipa discreta, anche
dimessa, osservando avida di informazioni sull’uomo di cui al tempo
dell’Università era innamorata.
Marina Mizzau sfida
diverse convenzioni letterarie in voga oggi, e scrive uno strano romanzo fitto
di tante storie intrecciate che non diventano mai intreccio. Non dispone in
crescendo secondo astuzie editoriali, non infila colpi di scena nel lungo
giorno in cui si dipanano le situazioni (a parte, se vogliamo, la decifrazione
del titolo). Quietamente, allaccia vite attraverso dialoghi divaganti. Con
l’aria di occuparsi d’altro, dice cose molto vere.
(2 - continua)
