Che docente straordinaria è stata
Nadia Boulanger! Ha formato generazioni di compositori e musicisti europei e statunitensi,
e fino agli ultimi anni della sua vita ha continuato a dedicarsi alla musica –
ad aiutare gli altri a trovare in loro stessi la strada per l’espressione
musicale più autentica. È stata didatta, direttrice, compositrice, ma con
severità (la stessa severità adottata nei confronti di allievi e colleghi) ha
giudicato se stessa una compositrice corretta ma priva di quella grandezza che
sola giustificherebbe il comporre: e ha smesso di scrivere musica da giovane,
votandosi alla didattica e alla celebrazione dell’altro astro musicale della
famiglia, la sorella Lili, morta prematuramente e compositrice finissima e
ispirata.
Un bel libro, necessario, ce la fa
conoscere a fondo, impegnata in una serie di conversazioni con Bruno
Monsaingeon, che l’ha più volte incontrata, ormai anziana e debilitata, e dalla
rielaborazione delle conversazioni ha tratto materia per questo libro mantenendo
l’immediatezza anche divagante della chiacchierata. “Incontro con Nadia
Boulanger” risale al 1981, ma è stato pubblicato nel 2007dalle edizioni
musicali palermitane Rue Ballu (che, non a caso, prendono il nome dalla via di
Parigi in cui la Boulanger ha a lungo abitato, al n. 36), nella traduzione di
Antonella Bonanno e Morgane Corre. L’introduzione di Enrico Fubini (che mi pare
più centrata del saggetto iniziale di Manlio Sgalambro) consente di fare il
punto sull’operazione di ricostruzione e assemblamento operata da Monsaingeon,
oltre che sull’importanza della figura della protagonista del libro.
Come il vecchio Stravinskij
sollecitato da Robert Craft, come l’altrettanto vecchio Goffredo Petrassi che
si confida con l’amica Carla Vasio, anche Nadia Boulanger ha un’intera vita da
ripercorrere avanti e indietro con la più grande libertà: si concede qualche
tenerezza nostalgica, ma più spesso ragiona con appassionato rigore attorno ai
temi che le sono sempre stati più a cuore, e talvolta si concede qualche
giudizio affilato. La Boulanger non ama l’autobiografia, non indugia, se non
dietro insistenza dell’intervistatore, su ricordi privati, sicuramente non è
frivola (non lo è mai stata, guardate le foto che corredano il libro, nelle
quali appare vestita sempre allo stesso modo, severa e impeccabile e demodée come un’istitutrice d’altri tempi):
il suo è piuttosto il racconto di chi ha attraversato un intero secolo, ne ha
visto gli orrori e le bellezze, ha incontrato e incoraggiato generazioni di
donne e uomini, ha colto nella musica non una disciplina chiusa e elitaria ma
un terreno di fertile realizzazione del desiderio e del bisogno di bellezza e
armonia dell’uomo, da coltivare con precisione e passione, con “amore” (parola
chiave, e proprio per questo usata con parsimonia). Non può che stupire che
questa lezione di umile dedizione a un’idea di musica venga dal profondo del
Novecento, di un secolo cioè che ha frantumato per sempre i canoni strutturali
della musica colta, e sulle macerie ha elevato mille edifici diversi alla
ricerca di nuove forme architettoniche, o addirittura ha rifiutato le forme e
si è contentato di celebrare il dissesto: che poi questa lezione venga da colei
che ha formato molti dei compositori di quelle geerazioni che hanno contribuito
a buttate all’aria le certezze della tradizione e scalpitando hanno tentato
nuove strade, è forse ancora più sorprendente. Ma Nadia Boulanger, donna di
forte personalità, ha sempre rispettato la ricerca dei suoi allievi, anche
quando questa andava contro i suoi gusti. Non si trattava di indulgente
eclettismo: il suo compito è sempre stato quello di aiutarli tutti, uno per
uno, a scoprire il linguaggio più sincero e personale – dopo essersi esercitati
a fondo nell’analisi dei modelli della tradizione, certo, perché in nessuna
disciplina artistica vi è innovazione, anche violenta, senza una piena
conoscenza della profondità diacronica della tradizione di cui si fa parte.
“Non si può fare niente di buono
senza passione, e niente di eccellente con essa sola” ha scritto Paul Valéry
proprio a proposito della Boulanger. La quale era anche curiosa, curiosissima
delle novità, che ha continuato a seguire finché la vista e le forze glielo
hanno concesso: i suoi ultimi allievi praticano linguaggi di ardua complessità,
assai diversi da quelli delle prime generazioni di compositori che hanno
affollato le sue lezioni; eppure lei continua a seguirli e a incoraggiarli,
alla ricerca di quella bellezza, di quella passione che si annida ovunque.
Coerente con questa sua idea è la
concezione dell’interpretazione musicale come “trasmissione” di ciò che il
compositore ha scritto. Boulanger ridimensiona lo stereotipo dell’interprete
colto da un sacro fuoco, del virtuoso che sovrappone la sua personalità
esuberante alle intenzioni del compositore. La straordinarietà dell’interprete
sta proprio in questo mettersi al servizio della musica, in questo umile lavoro
di restituzione: egli è parte (fondamentale, non esclusiva) di quello stupefacente
momento di comunicazione che si attua tra la pagina scritta in cui il
compositore ha architettato la sua composizione e il pubblico – è il tramite
vivo, ma solo il tramite. In questo senso la Boulanger è in piena sintonia con
Igor Stravinskij, amico di un’intera vita, il quale per evitare fraintendimenti
e scantonamenti nella resa delle proprie composizioni le aveva prima, con
pazienza certosina, incise tutte su rulli di pianoforte meccanico, poi si era
messo a dirigerle e a registrarle su disco, in modo da fissare una volta per
tutte l’interpretazione giusta. Valéry ha bene delineato, in una pagina
riportata alla fine del volume e risalente al 1938, questo spirito di
condivisione che Nadia Boulanger richiedeva all’interpretazione e con cui
intendeva tutto il rapporto con la musica. “La gioia di comprendere, la volontà
di far comprendere si compongono in lei con una fermezza, preoccupata di non
sacrificare mai la struttura di un’opera agli effetti locali, la precisione ai
vantaggi del più o meno, la purezza alle intenzioni particolari
dell’interprete”.
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