Da "Letteratitudine News": Carlo Della Corte, "Il grande balipedio"

Le Edizioni Endemunde di Andrea e Elena Garbarino hanno meritoriamente ripubblicato “Il grande balipedio”, romanzo di Carlo Della Corte uscito per la prima volta nel 1969 presso Mondadori. Si tratta, in un certo senso, di un romanzo storico, visto che l’ambientazione è quella della Prima Guerra Mondiale, tutta fango, trincee, sangue, assalti dissennati e attese della morte ("Usmò l'aria intorno, senza sollevare il naso: carne bruciata. E sterco" si legge quasi subito). Di questo panorama orribile il protagonista, il colto e disincantato tenente Germano Bandiera (nome e cognome ironicamente parlanti), coglie subito la connotazione infernale, dando sin dalle prime pagine il nome dei diavoli delle Malebolge dantesche alle bombe che gli piovono attorno – ma lo fa con un’ironia molto contemporanea, scevra di ogni enfasi, impaurita e consapevole dell’assurdo.

C’è una forte componente a-eroica, più che antieroica, in queste pagine dense di sofferenza, pesanti di melma e insieme leggere di voli di pensiero. Vi si colgono echi, inevitabili, di “Un anno sull’altipiano” di Lussu, dei “Giorni di guerra” di Comisso, del Gadda del “Giornale di guerra e di prigionia”, dell’amato Palazzeschi autore di quel formidabile j’accuse che è “Due imperi… mancati”, certo (senza contare che talune figure secondarie possono far venire in mente, oltre ai personaggi di Lussu, alcuni figuranti de “La grande guerra” di Monicelli, scrostati però da ogni facile rimando regionalistico). Ma il tenente Bandiera non è come certi protagonisti della letteratura sulla Grande Guerra, prima brucianti di amor di patria poi ustionati da una delusione altrettanto veemente. In lui la Guerra sembra essere solo la manifestazione più lampante dell’insensatezza del tutto (anche gli amori, a cui corre spesso con il pensiero, lo sono, con il vantaggio che immalinconiscono soltanto e di sicuro non provocano milioni di morti). È, insomma, la vita di trincea, il paradigma di una condizione universale, fatta di violenza, prevaricazione, irrazionalità, attesa del nulla, attacchi e fughe, subitanei squarci di solidarietà. La retorica tradizionale della guerra, i cascami dell’estetismo dannunziano, di un eroismo alla Beethoven o in versi martelliani (cito da una sorta di decalogo di cose da odiare compitato da Bandiera) risuonano tutt’intorno a lui, nelle parole vuote e negli ordini insensati di un colonnello incongruo sin nel portamento da giraffa, o, rigirata in pura demenza, in quelle di un capitano paranoico incontrato nel corso di una pericolosa spedizione fuori dalle trincee. Risuonano, ridondanti, nel fango, nelle urla, nello sporco, nelle voci e nelle facce dei sottoposti, in cui Della Corte recupera tutto il repertorio della letteratura di guerra (e lo fa con mano sicura, con forza, con partecipazione empatica, mai disgiunta da quel senso amaro di ironia che dicevamo). Il tenente Bandiera è, nel suo essere fuori da questo mondo da cui comunque non si ritrae e a cui non si ribella, come un capufficio che cerchi di smaltire presso i suoi sottoposti gli incartamenti farneticanti che gli vengono dai piani alti – sente che quegli uomini che sono ai suoi ordini e, con lui, agli ordini di qualcuno più in alto di loro sono appunto uomini, di cui non desidera conoscere tutto o assaporare l’amicizia, ma che gli infondono una parvenza di senso, il conforto della vicinanza, il piacere del rispetto reciproco. Come è chiaro sin dalle prime pagine, il “grande balipedio” in cui sguazzano tutti è proprio questo: un immenso tiro al bersaglio, un campo di prova di strategie e tattiche ed efficacia d’armi in cui gli uomini sono stati piazzati come cavie dopo essere stati strappati alle loro vite comuni e alle loro speranze di migliorarle – un colossale, interminabile tiro al bersaglio, un laboratorio all’aperto in cui si sperimentano modi di morire.

Bandiera ha un potere segreto, anche questo più vicino a noi che alle inquietudini del primo Novecento: sa estraniarsi dall’orrore che gli si agita attorno reificandosi in oggetti o piccoli animali – in ciò che in sostanza non reca su di sé il peso della sofferenza umana e sembra attraversare il tempo con intangibile imperturbabilità. È una dote coltivata sin da quando era bambino. Un vaso di peonie, all’inizio del romanzo, o i sassi e i minerali, o le pozze d’acqua, nei ricordi infantili, un passerotto capitato nel mezzo di un attacco nemico verso la fine, sono cose nelle quali Bandiera entra immedesimandosi e annullando se stesso, per vedere finalmente il mondo, e sentirlo con tutti i sensi, così come lo vedono e lo sentono quelle creaturine vive o non vive che non percepiscono i movimenti convulsi imposti alla storia dall’uomo ma solo i lievi e costanti movimenti della natura. Questa dote lo preserva nel corso dei bombardamenti, e sembra indicargli alla fine, proprio nelle ultime righe, una via di fuga, nell’immedesimazione nell’uccellino, nel cui volo Bandiera potrà trovare l’illusione di una sorta di salvezza.

http://letteratitudinenews.wordpress.com/2014/03/31/il-grande-balipedio-di-carlo-della-corte/

Da "FuoriAsse" n. 10: Alberto Vigevani, "I compagni di settembre"

Nel 1944, un anno prima di “Uomini e no” di Vittorini, Alberto Vigevani inaugurò il filone, assai fecondo negli anni immediatamente successivi, della letteratura resistenziale. Lo fece pubblicando in Svizzera, dove si era rifugiato e continuava l’attività politica e culturale, “I compagni di settembre”, che oggi la piccola e vivace Endemunde di Andrea Garbarino presenta come il primo romanzo sulla Resistenza. Cronologicamente lo è, senza dubbio, e l’operazione di repêchage della Endemunde è meritoria: ma ci troviamo qui di fronte non tanto a una matrice da cui deriveranno una tendenza e un sottogenere, quanto, direi, a un capostipite destinato per certi versi a rimanere un unicum rispetto agli sviluppi successivi.

Con “I compagni di settembre”, Vigevani, che era già attivo sui giornali e aveva pubblicato un altro romanzo, tentò l’operazione di adeguarsi appieno alla materia trattata e di mettere al servizio della causa partigiana la sua scrittura (“penna e pensiero” accanto all’“azione”, all’“attività eroica della Resistenza italiana”, come ricorda Marco Fumagalli nella Postfazione, citando parole dello stesso Vigevani). Lo fece obbedendo a un’urgenza e forzando un po’ la propria natura di scrittore assorto e contemplativo dei paesaggi e degli infinitesimali moti dell’animo umano – tutte caratteristiche che avrebbe recuperato e affinato nei decenni successivi, in opere più fortunate che grazie a editori illuminati come Sellerio abbiamo potuto continuare a trovare sugli scaffali. Qui, ne “I compagni di settembre”, Vigevani volle essere tutto cose, azioni, concretezza virile: e riuscì a esserlo, nel linguaggio, sottraendo, asciugando, rinunciando alle sfumature del bello stile (“grumi della espressione accartocciata” avrebbe detto Franco Fortini). Per fortuna, però (e perdonatemi quel “per fortuna”), Vigevani non ci riuscì o non volle farlo fino in fondo: il romanzo è intriso di momenti di pura contemplazione del paesaggio, specie crepuscolare e notturna (anche secondo Calvino, nella Prefazione del 1964 a “Il sentiero dei nidi di ragno”, “la Resistenza rappresentò la fusione tra paesaggio e persone”, un paesaggio già romanzesco, già pronto insomma al trasferimento sulla pagina), di sospensione vibrante, di studio circospetto delle intenzioni altrui, di silenzi carichi di nostalgia e sgomento. Sono questi, almeno a mio parere, i momenti più belli – non perché contraddicano l’assunto del romanzo, ma perché fanno sentire la lentezza del tempo dell’attesa di qualcosa che non si sa cosa sia, e colorano molte pagine di un’inquietudine frastornata, molto vera, molto umana, lontana da ogni convenzione eroica dell’epopea contemporanea. In quei momenti Vigevani era già pienamente se stesso, anche se ancora scollato dalla meditazione sulla propria infanzia e dallo studio degli ambienti borghesi o altoborghesi caratteristici delle opere successive. Per gran parte del libro, nelle parole dell’io narrante, pittore che ha lasciato in città moglie e figlio, si sente spasimare questo desiderio di agire, di fidarsi di sconosciuti con cui fare gruppo, di opporsi a un nemico che ancora non si vede e di cui si hanno notizie frammentarie e vaghe: e quando il nemico si palesa, ecco che l’eccitazione momentanea dello scontro si trasforma subito in senso smarrito di precarietà, e l’impulso guerresco diventa dolorosa frustrazione e desiderio di fuga al di là delle montagne (non abbandono, non rotta, ma come un ripiegamento strategico, per quanto amaro, da condividere tra scampati), in territorio svizzero.

Anche questa conclusione, così poco enfatica, ci fa capire che la successiva letteratura resistenziale ha pescato altrove, più che in questo prototipo, i motivi del suo epos, tracciando altri legami con i modelli eroici della tradizione. Italo Calvino, nella già citata Prefazione a “Il sentiero”, ha riletto in chiave omerica l’elaborazione di questo patrimonio di storie, prima spontaneamente orale e solo poi scritta, questa “smania di raccontare” da cui sarebbe scaturita la narrativa partigiana; e ha citato poi, come esponente più alto di quella stagione letteraria, il Fenoglio di “Una questione privata”, romanzo “costruito con la geometrica tensione d’un romanzo di follia amorosa e cavallereschi inseguimenti come l’Orlando Furioso” e allo stesso tempo carico della furia e della commozione e della verità che solo la realtà può dare. “I compagni di settembre” si può piuttosto accostare al Senofonte dell’“Anabasi”: ce lo suggerisce Vigevani stesso, con un inciso non privo di ironia, verso la fine: “Al mattino levammo il campo, come Senofonte avrebbe scritto da buon storico antico, e partimmo per l’interno del bosco spinti dalla necessità di raggiungere altitudini più remote”.

http://www.cooperativaletteraria.it/index.php/fuoriasse/98-fuoriasse-10/313-fuoriasse-9-ottobre-2014.html
http://www.youblisher.com/p/804398-FuoriAsse-10/