Da FuoriAsse n. 14: Albert Sánchez Piñol

Di mostri è generoso invece, sin dalle prime pagine, un romanzo del catalano Albert Sánchez Piñol, “La pell freda”, del 2002, di cui Rizzoli ha pubblicato nel 2014 l’esatta traduzione di Patrizio Rigobon nella collana BUR Contemporanea (ma già Feltrinelli lo aveva stampato nel 2005, in un’edizione ora introvabile). Mostri marini a bizzeffe, a orde, assediano sin dalla prima notte il protagonista, un giovanotto irlandese capitato su un’isola al largo della Patagonia a fare rilevamenti meteorologici. Non mancheranno di farsi avanti, i mostri, sempre più numerosi e cocciuti, notte dopo notte, presentandosi come possibili minacce e, sempre più, come vittime sacrificali di un massacro che si perpetua sempre più vicino al genocidio. Chi sono, da dove provengono (dalle profondità marine, d’accordo, ma da dove esattamente? da quale piega sconosciuta dell’evoluzione animale, o da quale evento?), perché allungano così bramosi le loro braccia, e si accaniscono e allo stesso tempo si lasciano uccidere senza davvero opporsi? Sembrano muoversi non come membri di una società, ma come quegli insetti che sacrificano la propria individualità in nome di priorità legate alla specie. Poco importa che l’autore nel descriverli non pecchi di eccessiva fantasia: viscide caricature umanoidi con un che di pescesco, definiti familiarmente “ranacce”, ricordano certi mostri delle paludi dei film di serie B degli anni Cinquanta. Più interessante che, con il passare del tempo, la loro fredda, stolida estraneità diventi accettabile – al punto che il protagonista si sentirà attratto da una di loro, che l’unico altro abitante dell’isola, il guardiano del faro Batís Caffó, tiene in casa come aiutante tuttofare e schiava sessuale, e da questa attrazione nasceranno copule straordinarie, e poi una vera e propria passione, e anche amore, di quello divorante e doloroso di chi non sa se l’oggetto del proprio amore corrisponde. Sempre meno spaventosi, i mostri riveleranno certi aspetti gradevoli e anche teneri del loro essere – a questo punto il protagonista smetterà di definirli “ranacce” e passerà a chiamarli “citauca”, perché così ha creduto di decifrare certi loro suoni, e si affezionerà ai loro cuccioli, o se volete bambini, che saltano fuori proprio quando i due uomini stanno progettando di far estinguere tutta la razza con una serie spaventosa di esplosioni.

Nel romanzo tutto è mosso da un’ossessione compulsiva: gli attacchi dei mostri, le stragi, i rigurgiti sessuali non dominabili, perfino i temi di discussione tra i due unici umani dell’isola. Ogni giorno ripete i precedenti, con l’unica variante della progressione, del crescendo. Il climax opprimente rende l’isola un luogo chiuso, una prigione dimenticata dagli uomini (da tutti gli altri uomini, compresi quelli che hanno portato fin lì prima l’uno poi l’altro dei personaggi, e non sembrano voler tornare a riportarli a casa). Il tempo, scandito in giorni indistinguibili e tendenti sempre a un indefinito peggio, finisce per annullarsi; nei due personaggi umani la tensione provocata dal continuo stato di allerta diventa apatia, o almeno atarassia, la speranza sfuma in una disperazione indaffarata, l’inanità sfocia in un perenne e dissennato bricolage da cui sembra dipendere la salvezza precaria, della notte, o almeno della prossima mezz’ora.

Attratto da ciò che prima gli provocava repulsione, il giovanotto irlandese sembra davvero l’uomo occidentale ottocentesco (l’eroe di Verne, ancora, più smagato, però, meno graniticamente ottimista) che la scoperta dell’altro (di altri popoli, altre usanze, altri valori, altri miti) mette in crisi: insieme estraneo e simile, l’altro (il “citauca”) è oggetto di desiderio e insieme di raccapriccio. Si tenta un contatto, un abbozzo di sintonia, un inizio di comunicazione, ma invano: troppo diversi linguaggi e sentimenti per riuscire nel contatto. Eppure anch’essi, i mostri, esternano sentimenti equiparabili ai nostri: piangono, ad esempio – semplicemente, per troppo tempo il loro pianto è stato confuso con un canto stolido e lamentoso – e sanno manifestare solidarietà gli uni per gli altri – dunque non sono proprio identici alle colonie di insetti o ai banchi di pesci in cui il singolo non conta nulla.

Sulla guerra cieca tra civiltà che non si capiscono Albert Sánchez Piñol è tornato nel 2005 con “Congo – Inferno verde” (Fazi, 2011), romanzone d’avventure africane che recupera e rivitalizza le convenzioni ottocentesche del genere. Seguendo il modello di H. G. Wells nel declinare in chiave fantastica il conflitto di classe (pensate ai Morloch de “La macchina del tempo” o alla società selenita de “I primi uomini sulla Luna”), Piñol trasforma il conflitto etnico dell’era coloniale in materiale da protofantascienza: e i Tectoni, umanoidi bianchi e calvi che in “Congo” hanno formato sottoterra una civiltà parallela, insieme aliena e simile, sembrano imparentati con le creature marine de “La pelle fredda” – se nel romanzo africano sono gli uomini a scoprirli scendendo da loro spinti dalla bramosia dell’oro, nel romanzo patagone sono loro, gli alieni, a venire ossessivamente a cercare l’uomo.

Sotto l’apparenza del genere avventuroso, insomma, Albert Sánchez Piñol mette in scena ossessioni e rovelli che ruotano attorno alla condizione umana, al rapporto con la natura, al senso dell’ignoto, e li incarna in legioni di creature dalla pelle solo apparentemente fredda.

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Da FuoriAsse n. 14: Giorgio Specioso

Giorgio Specioso, “Dinosauri”

Baldini & Castoldi, 2015

Giorgio Specioso, con il suo primo romanzo, lavora con accanimento e una buona dose di perfidia sul senso dell’attesa. Noi, che da bambini adoravamo i rettili preistorici e sognavamo di incontrarne davvero, ci caschiamo subito, e con gratitudine. La copertina presenta una sagoma di tirannosauro o affine dentro la quale, oltre al nome dell’autore, compare il titolo dell’opera, “Dinosauri” appunto. Una bandella generosa di spoiler parla senza pudore di “enormi bestie estinte da milioni di anni” che dalla Preistoria, a seguito di un misterioso passaggio temporale denominato “Secondo Grande Evento Nebbioso” (il Primo Evento, assai più innocuo, aveva catapultato sulla terra una quantità inverosimile di memorabilia dagli anni Settanta), minacciano l’oggi, aggirandosi all’orizzonte. Qua e là, nella narrazione, si citano annunci dal Bollettino radio che parlano di avanzata di creature mostruose che niente e nessuno (nemmeno i Pompieri! nemmeno i volontari accorsi da tutta Italia!) riescono a fermare. Il protagonista, Beniamino, un giorno incappa perfino in uno di essi, un cucciolo di specie indefinibile, lo mette sotto con l’automobile, lo lascia agonizzare, e noi tutti temiamo che la madre del cucciolo arrivi inferocita (ma no, sarebbe troppo presto, sarebbe troppo ovvio, e questo non è un romanzo di Crichton).

Questo non è un romanzo di Crichton, appunto, e nemmeno di Verne o di Conan Doyle. I dinosauri restano fisicamente al di là dell’orizzonte, vaghi e pressanti, e di essi percepiamo non la presenza, ma gli effetti dell’attesa del loro arrivo sulle loro prossime vittime. Specioso dilata (vivacizzandolo con dialoghi brillanti, con situazioni piacevolmente grottesche) la parte iniziale di ogni romanzo-d’avventura-con-creature-mostruose, quella in cui l’attenzione del lettore è vigile e la sua disposizione d’animo ideale, e in cui ci si può anche permettere qualche divagazione, qualche momento di assestamento, perché prima o poi… Ecco, prima o poi il libro finisce e i dinosauri non si sono fatti vedere (esagero con gli spoiler? Ma questo è un bel romanzo, che regge bene lo spoiler in virtù delle sue qualità narrative). I dinosauri, insomma, ce li siamo sentiti noi alle spalle, sin da quando abbiamo adocchiato il libro di Specioso su uno scaffale e lo abbiamo preso in mano con l’intenzione di lasciarci illudere, e l’autore può andar fiero di questo risultato.

Più mostruosa dei mostri è in realtà la vita d’ufficio descritta da Specioso: va bene, tanti altri hanno descritto l’assurdità ritualizzata di quell’inferno che è il mondo della burocrazia, dell’industria, dei colletti bianchi, del settore terziario, e non pochi hanno usato le armi del grottesco per evidenziarne la crudeltà. Specioso, di suo, oltre a una certa grazia veloce nel dipingere momenti di pura follia aziendale, ci aggiunge una coloratura sessuale compulsiva e ricattatoria che diverte e mette tristezza allo stesso tempo. Da questo mondo molto primitivo e insomma preistorico, tutto tensioni trattenute, rapporti di forza vischiosi, rituali insensati e sveltine consumate dove capita, il protagonista (ma anche la moglie Giorgia, in altri uffici) trova finalmente la forza di scappare, grazie all’emergenza-dinosauri di cui si parlava. E chissà se Specioso ha in mente l’antica, preistorica commedia di Silvano Ambrogi, “I burosauri”, che nel 1962 già tesseva un filo tra rettili del Giurassico e mondo dell’amministrazione (quella pubblica, nella commedia di una certa fortuna, legata a un mondo scomparso da un pezzo nelle dinamiche, non nei vizi). Forse no: ma certo il trait d’union, mai dichiarato esplicitamente, sembra solido: la vera giungla primeva è quella della vita d’azienda, i dinosauri sono già tra noi, siamo noi, e ci stiamo già azzannando gli uni con gli altri; la competitività e il carrierismo amorale di oggi, la frenesia e il perdurante e molto contemporaneo senso di precarietà non fanno che aggiungere ferocia a ferocia. (A conferma di quanto la metafora giurassica sia collosa: vi è un altro “Dinosauri” in libreria, un saggio giornalistico firmato da Corrado Giustiniani e pubblicato da Sperling & Kupfer, sui “Superburocrati di Stato”: la copertina ricorda perfino quella di Specioso).

Specioso non avrà in mente quella vetusta commediola, ma certo avrà altri riferimenti. Il suo libro, senza ostentarlo troppo, allinea omaggi e ammiccamenti a mondi letterari e cinematografici disparati, in un gioco di contaminatio allegramente postmoderno (anzi, se vogliamo, postpostmoderno): Crichton lo abbiamo già citato, ci sarebbe anche King (Stephen), con l’idea della nebbia da cui escono creature di volta in volta diverse (“The Mist”, ricordate?). E il bunker in cui nell’ultima parte del romanzo la famiglia del protagonista e altri pazienti del terapeuta Silvano si rifugiano ricorda altri film, altri romanzi. Crichton, King: sono tutti portentosi frullatori di idee già usate da altri, o se volete di miti già condivisi. E dunque Specioso contamina il già contaminato, gioca non al quadrato ma alla terza con insinuanti ossessioni collettive. Lo fa con invidiabile levità e con una condivisibile malinconia di fondo.

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Da Letteratitudine: Fosca Massucco

“Per distratta sottrazione” è il titolo della raccolta di versi che Fosca Massucco ha affidato a Raffaelli Editore – la sua seconda, dopo “L’occhio e il mirino” (L’Arcolaio, 2013).

È vera poesia bucolica, questa di Massucco. Si inserisce con composta naturalezza in una tradizione illustre, che parte ovviamente da Virgilio, tocca Pascoli (gran traduttor di Virgilio, oltre che bucolico di suo), arriva, come sensibilità, dalle parti della Pieve di Soligo di Zanzotto, mette gli a-capo a Fenoglio (è Elio Grasso, che firma la densa prefazione,  ad accostare colline a colline, Langhe a Astigiano). Intendiamoci sul termine “bucolico”: non vuole rimandare a bozzettismo, a localismi di maniera, a arcadie provinciali. Piuttosto indica una poesia che insiste con sguardo acutissimo sugli oggetti, sulle creature della natura, anche quelle più nascoste o neglette, sulle tracce lasciate dal lavoro dell’uomo, sul paesaggio lavorato ostinatamente, anche, se vogliamo, su quel che di tecnologico che ha cambiato la vita delle generazioni dei lavoratori della terra e degli abitanti delle campagne. E forse, a questo punto, potremmo usare più appropriatamente il termine “georgico”.

Non a caso Grasso definisce subito il mondo poetico dell’autrice, il suo quadrilatero di riferimento, come “metropoli boschiva, zeppa di sguardo e di passi privi di retorica”. Si percepisce in effetti una sorta di pudore, nobile, che la Massucco esercita nel lavorare con le parole attorno alle cose che le sono care. Nei suoi versi l’attenzione per i segni della natura e dell’uomo non porta a toni altisonanti, a un’epica della campagna, a un’eloquenza muscolare (il rischio c’è sempre): piuttosto si sottrae, ci si ritrae, ci si finge distratti, si sbircia controluce quel mondo fitto di cose. “Bisogna avere grande prudenza / è tutto un universo di avvisi.” Si ricorre a quella mezza ironia che sorride di tutto, anche di se stessa. Si diventa reticenti, se proprio occorre.

Quei segni di cui la natura si gonfia in disordine, la poesia di Fosca Massucco li distilla in versi che sono un modello di sintesi (“Il disordine composto della piana / nel mese mercedonio, i campi gonfi / d’acqua – un giurassico in ritardo – / la perfezione vibrante del vapore”). La sua ansia di precisione lessicale tende a giocare con le antitesi e gli ossimori (“Il baccano della quiete di collina”, “una casa brulicante di silenzio”), talvolta si spinge verso singolari accostamenti, verso nomenclature insolite – ma ecco che le Note alla fine del volume ricollocano ogni analogia nel suo contesto, definiscono i termini (per esempio “mercedonio”).

Anche le scelte metriche si sintonizzano con questo bisogno di esattezza: oscillano tra le cadenze illustri della poesia italiana, tra endecasillabi e settenari, che ora dilatano ora restringono conservandone sempre una reminiscenza. Diciamo che i versi della tradizione sembrano funzionare come poli di attrazione a cui tendono le cadenze personali di Fosca.

Si sente che Fosca Massucco ama questo paesaggio delimitato e imprevedibile che è l’Astigiano, che non si stanca di percorrerlo con lo sguardo, di toccarlo, di camminarci, di viverci, di interrogarlo, di trovarvi un riflesso di qualcos’altro (di sé). A seconda di come lo guardi, della prospettiva in cui ti poni, un angolo familiare diventa nuovo, rileva nuovi dettagli. Amica dell’infittirsi delle cose, la poesia di Fosca Massucco è attratta anche – leopardianamente – dal suo contrario, dal nulla, dalla “compiutezza ineluttabile / del vuoto”: “Ancora pensi all’universo capovolto, / dove traspare solo vuoto tra i cipressi / e la cinta delle mura? Il nulla / è immagine di sé e il vuoto / non è vuoto, vacilla in solitudine.” La sua personale versione dell’Infinito leopardiano, insieme ironica e sentita, è “Davanti si porge l’eterno / in tutta la sua vacuità, / altèra gramigna / di massicciata.” Segni e silenzi: davvero Fosca Massucco si accosta al mondo come farebbe un musicista, come un interprete (schivo, però, lontano da ogni posa da virtuoso) a una partitura ancora carica di segreti.

Chiedo a Fosca se si ritrova in quest’immagine.

«Fino ai trent’anni» mi risponde «sono stata una cittadina impenitente poi il salto qui, isolata dal mondo il più possibile, mi ha catapultato nella realtà cruda. E questa vita nuova – o restituita – è fatta di drammi e tragedie quotidiani (animali morti, sbranati, frane, crolli, raccolti perduti, ghiaccio impietoso e terre argillose riarse), di banalissimi miracoli (il calicanto fiorito sopra un metro di neve, i cerbiatti e le volpi che passano in giardino con noncuranza). Ebbene, in questo universo perfetto l’intrusa sono io e mi ritrovo quasi sempre sul confine dell’osservabile, nel tentativo di trovare un equilibrio tra il rispetto che devo a questo mondo così crudele e l’innamoramento feroce per i suoi miracoli. Questo mio atteggiamento in qualche modo credo ricordi il momento, altrettanto carico di mistero e attenzione, in cui un musicista si accosta a una nuova partitura. Con la fondamentale differenza che un musicista arriva a dominare la partitura, mentre io non metto minimamente in conto di trovarmi un giorno regolatrice del mio mondo.»

Insisto su questo punto con Fosca Massucco, che è laureata in Fisica e specializzata in Acustica e anche sound engineer: quale spazio ha la musica nella tua poesia? Più precisamente, e se vuoi tecnicamente: come la tua sensibilità ai suoni (non solo la musica, ma anche i suoni della natura, della vita degli uomini e degli animali) si traduce nei versi? Di quale "musica" si nutrono i tuoi versi?

«Da più di quindici anni» precisa Fosca «mi occupo esclusivamente di rumore e di suoni; nei primi anni ho studiato i differenti tipi di disturbo e di silenzio, necessari per l’analisi acustica ambientale: ho imparato, insomma, ad ascoltare a lungo e considerare come massimamente significativo quello che gli altri trascurano o sopportano con fatica. Lo stesso approccio ce l’ho con la musica in sala di registrazione: il mio scopo non è mai quello di abbellire i suoni degli strumenti, piuttosto di eliminare il brutto che li circonda, lasciandoli più nudi possibile. Per rispondere alla tua domanda, i miei versi usano lo stesso metodo logico: tento di lavorare soprattutto sull’eliminazione del disturbo che si crea se il suono del verso - e dell’idea - non è perfettamente ridotto al massimo risultato. Di conseguenza i versi tendono a riprodurre le mie idee dei suoni - della natura o dell’uomo - ripulite dal residuo del reale.»

Fosca Massucco – ormai si è capito – oltre a scrivere versi sviluppa progetti di musica jazz e poesia in uno studio di registrazione, il (52 + 1) Studio, gestito con Enrico Fazio, compositore e contrabbassista. Le chiedo se può parlarci delle attività che si svolgono in questo suo laboratorio poetico-musicale.

Mi spiega lei: «Avere uno studio di registrazione in cui rifugiarsi ogni volta che se ne aveva bisogno è stato uno degli obiettivi di Enrico fin da quando acquistò il nostro casale ormai più di vent’anni fa. Quando poi io lo raggiunsi lì, iniziammo un lunghissimo progetto di trattamento acustico della sala di registrazione (che in realtà erano le stalle del casale), insieme ad un progetto “visivo” di confort emotivo: chi suona con noi deve vivere bene questa esperienza sotto ogni aspetto, dall’ospitalità, al rapporto umano, al risultato musicale ovviamente. Così, grazie ai contatti di Enrico e al suo lavoro da compositore, è iniziato un via vai di musicisti d’alto livello che vengono qui, si vivono le colline e suonano la loro musica o la nostra (se è una collaborazione per un disco di Enrico). Insieme allo studio ora gestiamo l’etichetta CMC Records, che in realtà è nata alla fine degli anni ’70, ha un catalogo di oltre 50 titoli e gestisce lavori in un’area che va dal jazz moderno, all’improvvisazione, alla classica contemporanea.

Parallelamente è nato il progetto poetico che stiamo sviluppano e portando in giro insieme a Enrico e al polistrumentista Gianpiero Malfatto: la sonorizzazione dei miei versi con una forte impronta di improvvisazione, che ha richiesto un considerevole impegno da parte di tutti e che si sta ampliando con l’uscita del libro nuovo. Lavorare in trio con due jazzisti ha costretto loro a confrontarsi con la parola scritta e mi ha insegnato a spiegare le mie poesie sotto il profilo musicale. Nello stesso modo, anche nel disco di Claudio Lodati in duo con Enrico, il brano Mirror Box è nato per ospitare i versi dell’omonima mia poesia, e la possibilità di essere io stessa a mixare il brano e intervenire sui suoni (oltre che a leggere i versi stessi) è stata un’occasione incredibile.»

Che cosa si progetti e si suoni nel ritrovo collinare di Fosca Massucco è ben esemplificato dal CD “Shibui”, firmato da Enrico Fazio con il gruppo Critical Mass (Leo Records, 2013). È jazz sontuoso e colorato, denso nella timbrica, nel tessuto armonico e nelle idee, che resta in equilibrio tra tradizione swingante e ricerca. L’ottetto mantiene un bello spessore orchestrale, una solidale compattezza d’impianto; allo stesso tempo il padrone di casa, Enrico Fazio al contrabbasso, garantisce spazio a tutti i componenti, trattati non come comprimari ma come interlocutori alla pari. Da compositore Fazio ama le pastosità scure, gli amalgami terragni e solidi, su cui voci singole (il violino di Luca Campioni, la tromba di Alberto Mandarini, il flauto di Gianpiero Malfatto) vocalizzano su un registro più acuto.

Concludo la mia conversazione con Fosca Massucco con una domanda che mi viene spesso, e che rivolgo volentieri a quegli artisti che lavorano sia con la scrittura sia con le note: c’è qualcosa che la parola scritta può “invidiare” alla musica (magari proprio al jazz, che ha una parte importante nelle attività del tuo laboratorio)? E qualcosa che la musica a sua volta può invidiare alla parola?

«Li vedo come due mondi gemelli impegnati a lavorare sulla logica, sui meccanismi e sulla creatività in uguale misura» mi risponde Fosca. «Possiedono la medesima tensione a una comunicazione speciale e diretta, parlano linguaggi con strutture e codici personali in modo identico. Al jazz, però, invidio l’emozione della scoperta ogni volta nuova dell’esecuzione, della coralità mescolata alla sensazione di assoluta libertà, controllata dall’arte. Viceversa, il pregio del lavoro poetico è che si svolge in solitudine, è autoconclusivo e necessita solo della pagina di un libro per entrare nella realtà.»

http://letteratitudine.blog.kataweb.it/2015/06/09/per-distratta-sottrazione/

Da Zibaldoni: "Tutto il mondo è teatro"

Riprendo la parte finale del pezzo recentemente apparso sulla rivista "Zibaldoni e altre meraviglie", diretta da Enrico De Vivo, all'interno della mia rubrica "Da una provincia di confine". L'invito, come sempre, è di cercare il resto dell'articolo sull'eccellente rivista, che è tutta da  leggere. 

(…)

So che certe notti, terminato lo spettacolo, dopo una cena in trattoria, se non devono salire subito sul pulmino per una matinée dell’indomani, gli attori vanno a letto negli alberghi a due stelle (a una, anche) e sognano. Alcuni sognano spettacoli folli, certe cose fatte in gioventù, i Beckett, i Pinter, nel silenzio totale, nella tensione vibrante di rispetto di un pubblico rapito. A volte sognano di incontrare qualche vecchio vate ormai morto (stanotte un Bene, uno Strehler o un Eduardo domani notte) e di parlare di scene e copioni come se nulla fosse. Sognano, a volte, realizzazioni folli, un Moby Dick di sette ore, un’Iliade di dieci, un Gargantua di tredici ore senza intervallo, un Dante più Milton più Blake di due giorni ininterrotti, Strindberg integrale tutto di seguito recitato sotto ipnosi, tutti nudi e stremati a picchiarsi e sanguinare e imprecare su un palcoscenico grande quanto un’intera città – oppure, al contrario, immaginano un Molière liofilizzato di venti minuti, un Alfieri ridotto a tragedie in due battute, un Gozzi (Gozzi, pensa te!) messo su in una pista di circo… E, soprattutto, in quei sogni bellissimi, non hanno nessuna sensazione di essere come sotto esame, di essere sottoposti a un’interrogazione, e non solo dalle professoresse che a teatro non andrebbero mai di loro spontanea volontà perché hanno da correggere compiti e da guardare i talk show e da mandare sms ai parenti, ma anche dagli alunni, che se tanto tanto conoscono l’opera da cui è tratto lo spettacolo si trasformano subito, ma forse lo abbiamo già detto, in censori retrivi e bacchettoni, e se qualcosa si distacca da quanto, bontà loro, hanno studiato diventano avvocateschi e gridano allo scandalo.

Qualcuno di quegli attori, per la verità, lo fa, di passare dalla fantasticheria alla realtà. Accade che, nelle tournée massacranti che li portano in ogni parte d’Italia ovunque vi sia una scuola media o un mezzo liceo, accade – dicevo – che vi sia un giorno di pausa, di inerzia, un buco nel calendario. Allora, di nascosto, nel vecchio teatro vuoto che l’indomani si riempirà di schiamazzi e cose lanciate e professoresse che zittiscono, ecco che gli attori entrano alla chetichella, come in trance, con un’emozione che non provavano più da un pezzo, e recitano per se stessi, e ognuno per conto suo, le parti che non potranno mai più recitare per nessun altro.

http://www.zibaldoni.it/2015/05/17/tutto-il-mondo-e-teatro/